Отчего я пишу стихи

Отчего я пишу стихи –
Сам не ведаю, если честно:
Вдруг во рту становится пресно
От словесной пустой шелухи.

Отыскать очень хочется дверь,
За которой свежие краски,
Серость там превращается в сказки,
Не пугает ревущий зверь.

Неизвестно подхваченный Кем,
Но уверен – ниспосланным Свыше,
Вдруг ломаешь привычные крыши
Над собраньем рутинных схем.

И всё выше и выше в синь,
Где нет места грязи и смраду,
Где душа находит отраду,
И где нет рабов и рабынь.

Здесь поэзией полнится свет,
Не в ходу банальная проза,
Не страшна никакая угроза,
Не достанет ложный навет.

Разливается благодать
И захлёстывает эйфория –
Ты спаситель, пророк, мессия….
И ложатся стихи в тетрадь.

А вот выше взлететь – табу!
Путь открыт туда лишь Великим.
Остальным, безымянно – безликим,
Не раскатывать можно губу.

                - - -   
Вновь в кругу повседневных благ….
Уходя, улыбается Муза…..
Жаль, что прочного с ней союза
Не могу добиться никак.