В моей ладони горстка снега
Не станет чистою водой,
И крыльев взмах в конце разбега
Познал охваченный игрой…
И не остыл ещё от крови
Горячий вражеский клинок,
Когда сыграл немые роли
Готовый жертвовать игрок…
И падал белый снег на поле,
Горячим пеплом покрывал
Осколки выстраданной боли,
Сжигая в прах лица овал…
А кони гривами ласкали
Упавших в этот ранний час,
И взгляд скользил в иные дали,
Вперёд подталкивая нас…
Уже опущены знамёна,
Уже сыграл отбой трубач,
Уже на лезвии калённом
Клянутся, неприемля плач…
Они не ведают покоя,
Их жажда древняя ведёт
Принять дары от Смерти стоя,
Ломая в пальцах хрупкий лёд…
А горстка снега на ладони
Согреет синим огоньком,
И вслед проводят ржаньем кони
Тела под белым полотном…
И только кони гривами ласкали...
© Copyright: Дэмъен Кипер, 2019
Свидетельство о публикации №119022307174
Свидетельство о публикации №119022307174
Рецензии