Прощает ли Время, иль Память смыкает глаза,
Но поступь грехов век за веком становится тише,
Бесплотней становится страх обернуться назад,
И разум всё реже привычную летопись пишет.
Утроба уже не дрожит ожиданьем призов,
Вперёд пред собою горячие выпростав руки,
Чтоб пасть в перспективу над кронами диких лесов
Сквозь радости схожие с счастьем не боле чем муки.
И мысли как птицы цепляясь за сердца утёс,
Всё реже клюют расставаний кровавое просо,
Но виден всё ярче изогнутый далью вопрос,
Который и есть мой давно потерявшийся посох.
fagot 2019
ДПП
© Copyright: Макс Фагот Нагаткин, 2019
Свидетельство о публикации №119022306592
Свидетельство о публикации №119022306592
Рецензии