Поэту слова не давали,
И замер мир, потух фонарь,
Застыл, читающий Тропарь,
И всюду Чёрные сновали.
У Чёрных этих тьма ножей
Да деньги в поясных карманах,
Они тебя засудят рьяно,
Проткнут и бросят на меже.
Поэту зажимали рот:
Бумага, ручка - блажи рая!
Избитый и толпой облаян,
Он двигался на эшафот.
Поднялся и в последний миг
Обвёл всех взглядом без ума,
И поклонился. Плахи тьма
Шатнулась, убивая лик.
"Суровый век, поганые года",-
Оправдывались люди тихо...
Без Мысли веселилось Лихо,
И восседали господа.
Господа
© Copyright: Владимир Ёршъ, 2019
Свидетельство о публикации №119022305299
Свидетельство о публикации №119022305299
Рецензии