Море

Нет под ногами тверди.
Всё зыбко.
Волна нахлынет,
И уже вдали,
Приют, где  на стене,
Чертил гравюры я.
Писал календари тех лет,
Что кончились
Так рано, так давно...
Для ветра нет границ
И вместе с чайкой,
К горизонту все унесены,
Все-все слова.


Рецензии