Тихим скрежетом вспыхнет огонь.
Факел тут же затлеет медленно.
Посреди толпы неживой
Поддавался потокам ветра.
Мысль о том,что так дорого было,
Заменила жизнь серая,бытная.
Не спасает уже пинта пива,
Пару лет по бокалам разлитая.
Я совсем не гожусь в этих терминах,
Что про социум и мораль.
Подавляя тут тысячей методов,
Демонов,под иллюзией скрывающих рай.
Я недавно лишился мечты,
С молотка ушел родной угол,
Слишком много утёкшей воды,
Размывшей мостов черный уголь.
Опускаются руки,строки словно все разморожены.
Ты уже совсем не писатель,
Ты- шеф,что не трогает ножик.
Шеф
© Copyright: Сэм Смитт, 2019
Свидетельство о публикации №119022208412
Свидетельство о публикации №119022208412
Рецензии