Пошла на убыль творческая удаль,
Варганю суп из авитаминоза,
Меняю рафинированный уголь
На кровь из носа.
А в дырочку простреленного пончо
Прикручена медаль за Вифлеем.
Когда стихотворение закончу,
Пойду поем.
За сутки два температурных перепада,
Вода в ушах и лёгкие раздуты.
Уж не в такой ли вечер Шрила Прабхупада
Сошёл с благословенной «Джаладуты»?
От солнца на глазах уже мозоли.
Сойдут за перезрелые плоды.
Как звероящер на заре палеозоя
На брюхе выползаю из воды.
Лежу в траве, как затонувший материк,
Глаза слипаются, но хочется мне слушать,
Как первобытный материнский крик
Зовёт ребёнка с улицы покушать.
Не успокоится, пока не согрешит
И не покается, страдальчески сутулясь,
Лоскут посёлка, к географии пришит
Сырыми нитками не выспавшихся улиц.
Пошла на убыль творческая удаль..
© Copyright: Анатолий Багрицкий, 2019
Свидетельство о публикации №119022207379
Свидетельство о публикации №119022207379
Рецензии