Поэту,
Чьи стихи,
Горели без огня,
И жгли куда сильней.
Пускай и на бумаге,
Под сигаретным пеплом
Пережитых дней.
Для пересохших ртов
Есть граппа,
Не во фляге -
В словах, в речах,
Разлитых по листу,
Поверх бычков
Без фильтра - без цензуры.
Их не предашь,
Не скормишь их огню,
Они давно в краю литературы,
Пропахшем, словно бар иль
Ресторан,
Достойным перегаром
Вперемешку с дымом
На тесном уголке,
Сподобленном векам,
Что по нелепости
Мы называем миром.
Поэту
© Copyright: Илья Подполов, 2019
Свидетельство о публикации №119022207373
Свидетельство о публикации №119022207373
Рецензии
