Мы все по-своему больны
Без веры, без стыда, без чести.
И даже ангелы скверны,
Упав в заплеванном подъезде.
Вокруг на стенах письмена,
Не Вавилон, но лезут в душу.
Здесь Цой заметил про любовь,
Что стоит ждать, а кто послушал?
Кормильцев знал: "Христос воскрес!",
А Летов пел про оборону,
Границы ключ, как в пустоте
Не сотворить себе икону?
Магнитофон давно в пыли,
Потрепанный веками ангел,
Хотел поэтов увести
Из лап той музы - хулиганки.
Но в грезах все коварный сон:
Бумажный флот средь океана.
Там умирают корабли,
Идут ко дну их капитаны.
И вновь на стенах имена,
Стихи, потрепанные штормом,
В аккордах продолжают жить,
Душа поет и флаг не сорван.
Мы все по-своему больны
© Copyright: Кузнецофф Евгений, 2019
Свидетельство о публикации №119022109946
Свидетельство о публикации №119022109946
Рецензии