Давно не брал я в руки шашек

Давно не брал я в руки шашек,
Давно не писывал стишат!,
Хотя, от творческих замашек
Остыть и сам уж был бы рад;
Моя раздолбанная лира
Хрипит как леший из болот,
Но я упорствую, задира;
Пишу, авось ещё проймёт?!

Прекрасно чудное мгновенье
Нас возвышающей мечты,
Когда, прорвав пласты сомненья,
Почти мгновенно счастлив ты.
И тем живет душа поэта
И графоманская душа,
С одной лишь разницей для света;
Второй не светит ни шиша.
Да и у первой шансов мало;
Совсем чуть-чуть, на посошок,
Когда, беспечная сначала,
Она, в запале солью строк
Сорит, упорствует, резвится,
Бросает вызов забытью,
И, торопясь остепениться,
Теряет искренность свою.
Потом, отчаявшись, уходит,
И кем-то помнится потом,
Считаясь, вдруг, воскресшей, вроде,
Одним, каким-нибудь, стишком.

Как ни крути, но так бывает;
Цена поэзии - пятак!
Кто сочинял, тот точно знает:
Творил, фактически, за так.
Кому нужны такие песни
И не такие?- никому!,
Но нет, воистину, чудесней,
Стиха по духу своему!
И значит, други: ноги - в стремя!
И шашки наголо, и - в бой!
И ты - непризнанный, но гений!
Как Щорс с подбитой головой...