Баллада о свинцовых пулях 2016

«Утки» по небу летят,
журналисты «пули льют»,
ни поэтам, ни артистам
вновь покоя не дают,
в моё сердце журналисты
целят и вот-вот убьют,
облетят слова,  как листья,
вниз на землю упадут!
А не хватит ли свинца,
что пронзает нам сердца,
кто вновь «уток» выпускает
и «льёт» пули без конца?
Лежать буду на земле,
как в берёзовом стволе.
«пуля» новая застрянет
навсегда уже во мне
и земля от крови станет
нежно-розовой, увянет
цвет надежд моих! В стране
слишком много  журналистов,
нет на свете вечных истин,
я топлю печаль в вине!
В посвисте свинцовых пуль,
есть какой-то высший смысл,
ветерок шальной задул,
не придёт уже июль,
не напишет бог мне писем,
у меня душа в огне,
кто готовит «пулю» мне,
что за женщину в окне
вижу я? Вдруг грянет выстрел,
я на землю упаду,
мне б глядеть, не наглядеться
на неё, как на звезду….
Я любви напрасно жду,
кто пошлёт мне пулю в сердце,
будет маяться в аду,
стих пишу, я как в бреду,
мне надеждой не согреться,
с этой женщиной не спеться,
от злой «пули» пропаду
и удачи не найду,
и для строчек не найду
я каких-то новых специй!
Утки по небу летят,
в них охотники палят
не вернуться им назад,
никуда от пуль не деться!