Порой теряю будто что-то
Или куда-то выхожу.
Момент. Хлопок и выстрел пробки.
И льётся пенной грусти брют.
Струёй прозрачной и холодной
Стекает в скатерть бытия,
Где в потолок втыкаясь пробкой
С высот лечу я к низу дна.
А там грязь, пятна, пыль и крошки,
Пока не выльется вода,
Следы смывая, брызг засохших
Праздной души шампанского.
Брют
© Copyright: Владимир Давыдовский, 2019
Свидетельство о публикации №119022110161
Свидетельство о публикации №119022110161
Рецензии