Писатель пишет...

Писатель пишет нам рассказ,
Загадкой душу нам волнуя.
Нас интригующе под час,
Невинностью для поцелуя.

Писатель пишет нам роман,
Повсюду заметки и обрывки.
С талантом, что ему был дан
Несклонен делать он ошибки.

Он рвется с лихими пиратами в бой,
Там реет их флаг с парусами,
Он в тайне гордится лишь только собой
И все же открыт перед вами.

В его описании бешеный шторм,
Бьют волны жестоко о скалы.
Он яростно пишет сегодня о том,
О чем не расскажет бывалый.

В гробнице нашли неземной артефакт,
Какой-то кусочек от крынки.
И сердцу влюбленному видимо в такт,
Опять он стучит на машинке.

Развалины, дрязги, коварство, любовь,
Зажили земля или город.
Кипит у писателя красная кровь,
Он с ними значительно молод.

Возможность дойти до края конца,
К чему ему стоит стремиться.
И вновь разбивает седые сердца
Последняя в книге страница.

Истории эти пока что не с ним,
А с неким читательским духом.
Пока в нем живет молодой пилигрим
Истории полнятся слухом.

Пусть мастер допишет свой новый роман,
Пусть лист обрастают легенды.
Пускай это вымысел все и обман,
Но смелость берет континенты.

Писатель пишет про науку,
О мысе Горн и островах.
Про в нас щемящую разлуку
И вновь униженных рабах.

Писатель тонко намекает,
Про то, что ловко пишет он.
О милой Герде, гордом Кае
И то, что тоже был влюблен.

Он свою повесть начинает
С заглавной буквы ,буквы Р
И сразу повесть обретает
Неподражаемый размер.

В его письме и злость, и радость,
И сон, и верная рука,
Про ту незыблемую младостью
Как все еще как сон осталась
Живущий в нас наверняка.

Когда рука его ослабнет
А явь останется лишь сном,
Он обретая данность в камне
Увековечится потом.