Тот шёл по жизни громко, тот – молчком,
другим мерещились то ангелы, то черти,
а те писали о любви и смерти,
но большинство писало – ни о чём.
Осталось от любимой лишь плечо,
да жаворонок, что играл на флейте
рассвета, дальше междометья,
когда нам становилось горячо.
Сказать о смерти можно образам,
а о любви сказать, что сердце выдрать –
солёной влагою обиды
вдруг наполняются глаза,
как будто опустел вокзал,
а поезда уже не видно.
Вокзал
© Copyright: Александр Слащёв, 2019
Свидетельство о публикации №119022007945
Свидетельство о публикации №119022007945
Рецензии