Календарь...

календарь оглушил меня треском бумаги. злополучный четверг и конец декабря... неужели настолько лишен я отваги, что полгода пытаюсь бежать от тебя?

я наверное был в затяжной лихорадке, забываясь в угаре от мыслей своих; но уже вкоренились навек отпечатки твоих рук и волос бесконечно густых. ты была океаном, безбрежным и синим, но под штормом чернел предвечерний закат;

твои волны согнали все краски с картины, превратив мой пейзаж в однотонный квадрат: небеса, чёрной желчью на землю стекая, вместо звёзд обнажили перунный оскал. мотыльки облепили глаза чёрной стаей, вместо света, потухшего в дымке зеркал.

я сжимаю в руке твоё смятое фото, как преступник застыв перед взором судьи: ваша честь, я казнил себя до эшафота своим чувством, что прочно засело в груди.

чёрт. твой образ опять, как незваные тучи, разум мой погрузил в темноту старых ран. я готов просверлить его собственноручно, лишь бы вырвать из памяти этот изъян.

ночь покрыла дома и кирпичные крыши. выхожу с сигаретой на мокрый балкон.

я хотел бы сейчас снова стать к тебе ближе, либо телом с разбега упасть на бетон.