Нет, не поэт, конечно, я

Нет, не поэт, конечно, я.
Пишу стихи лишь слог любя
зарифмовать. Того не боле.
Всё остальное в Божьей воле.

Мой стих нельзя с другим сравнить.
Его лишь можно полюбить
или отринуть, не ценя.
Определитесь для себя.

Не новомодный я поэт.
Мой стих, скорее, белый свет
и не признает никогда,
но это, право, ерунда.

Я рифмоплётец в вольный час,
но это всё только для Вас.
Быть может, через много лет,
вдруг скажут: неплохой поэт 

для Вас стихи эти писал.
Их не присвоил, не украл.
Стихи нам Господом даны,
а нами, лишь сохранены.

И для себя я выбрал путь,
с которого нельзя свернуть.
Нам не дано судить стихи.
Быть может, иногда плохи

они бывают. Но Душой
они написаны тобой.
Как изменилось всё вокруг.
Остался только малый круг

людей, кто мог бы их прочесть.
И, вспомнить. Что такое честь,
достоинство, отвага, совесть.
В стихах мне написать бы повесть

об этом. Чтоб хватило сил,
я часто Господа просил.
И, он меня благословил.
Его я милость заслужил.

Не может ратник меч не взять,
кузнец не может не ковать,
крестьянин поле не пахать.
Поэт не может не писать.

Пишу стихи я лишь для тех,
кто их читает лучше всех.
Стихи ведь тоже умирают,
если их люди не читают.

Стихи, они же Душу жгут.
Немногие это поймут.
И, иногда, боюсь сгореть
и, что задумал, не успеть.

Стихи, душевной теплотой,
приносят радость и покой.
Они зовут нас в мир иной,
и он нам более родной.

Стихами мир Любви живёт
и каждый день о них поёт.
Бог позволяет мне писать,
четверостишья сочинять.

На свете я немало прожил.
И, проживу, сколь суждено.
Но стих мой лишь недавно ожил,
хоть было многое дано.

Зачем пишу свои стиши?
Успокоение Души
приносят мне они подчас.
Быть может, развлекают Вас.

Увы, однако люди грешны,
ранимы и Душой мятежны.
И я, и Вы не исключенье.
Иль, есть у Вас, на то, сомненье?

Надеюсь, нет. Что до творца?
Мне, как улитке до дворца,
что на горе крутой стоит.
Тут путь нелёгкий предстоит.

А, если я навек прервусь,
Вы не печальтесь, я вернусь.
Быть может, в жизни уж другой,
быть может, более родной.