Я врастаю.
Как проросшие споры грибницы, на влажной земле, прирастаю, к этим страницам, вот они уже во мне.
-Что тебе снится?
-Сны. О тебе.
И там, вдали, листопады, дожди, суета улиц. Маюсь.
В объятиях пылких, внутренних карликов и карлиц.
Полет в темноте.
Смотрит глазами совиными, поводит плечами.
Всё как в том самом сне обещали. Уходят печали.
Бац! Два метра в рост, на самом дне.
Нет уж братцы, это совсем не по мне.
Может я однажды во всем раскаюсь,
Но ведь чертовски приятно.
-Да, вполне.
Ну что, полетели? На север, до ледяной колыбели. Или на юг? Ты на пределе, я не при деле.
-Собирайся, друг.
Полетели?
© Copyright: Иван Кодин, 2019
Свидетельство о публикации №119021906520
Свидетельство о публикации №119021906520
Рецензии