дом

всё чаще встаёт вопрос: где мой дом?
вымышлен аль на струнах реали?
вместо него я встречал лишь притон,
лишь моря да кораллы.
я готов был отправиться в путь
и искать то родное место...
я ночами не мог уснуть,
слишком много во мне интереса.
а какой он? большой, быть может?
или маленький, скромный?
много тыкала жизнь мне и вилок, и ложек
в глаз без того очень сонный.
где же дом? мне отдайте на блюдечке!
принесите его мне с полки,
где у вас есть бутылки да рюмочки,
но я оставлю от них лишь осколки!..
и бездомною мыслью лядышки
мчались искать мне кров.
средь дороги ко мне кто-то вышел
и повёл меня за собой.
мы шли по крови,
по крови владыческой боли...
на нас мутно глядели совы,
и я понял, что обездолен.
человек меня вёл ровно в чащу,
я боялся, я взвизгивал,
хоть и с многими в жизни я лажу,
но готов был начать всё Изнова.
мы пришли, но лица на нём не было.
он был аль монах, проводник?..
сердце прыгало, горько бегало
оттого, что не вёл я дневник.
положил человек мне на сердце ладонь,
глаза я прищурил да испугался,
и под нос запыхтел "не тронь",
но это была лишь маска...
я верил людине тому,
он мне будто по крови роден...
я мечтал побывать в дому,
я вёл поиски в разной погоде.
пару дней был бессонен.
слыша стук, всё ушло на потом...
в тот же миг всё я понял:
что я сам себе — дом.