остываю, мои любимые.
мне больше к чертям не пишется.
опостылые ветки городятся
поминальной молитвой дня.
что коли меня острыми вилами,
бей до вусмерти свято-книжицей -
перебитое часом не портится,
мёртвым некуда пропадать.
и в моей голове, любимые,
выцветают пионы сотканны.
свежей грядкой да прямо к осени,
на могилу её крылам.
кто поэта взрастили винами -
музыканта стравили водкой.
всё, конечно, сугубо косвенно...
если Ева, то будь Адам.
остываю
© Copyright: Круглова Елизавета Денисовна, 2019
Свидетельство о публикации №119021800983
Свидетельство о публикации №119021800983
Рецензии
