Вымирает...

За окном заиграли зарницы,
Красный сполох горит на стекле.
То ли мне на земле не сидится,
То ли я опротивел земле.

В квадратуре пространства земного
Нет дорог, чтоб оставить следы,
Даже слезы дождя проливного
На земле - лишь потоки воды.

Ближе к лету зеленая масса
За собой позабыться зовет,
Точно так же цветная терраса
В сером доме уют создает.

Пара рифм - и готова поэма,
Пара нот - и "хороший" альбом;
Нет искусства - сплошное плацебо;
Как скопцы, в суррогате живем.

На столе недопитая чашка,
Пара корок, да сыра кусок.
На диване сырая рубашка,
И, конечно, дырявый носок.

Почему утекают в карманы
Простодушье, талант и умы?
Те, кто знают, заведомо пьяны
И боятся сумы и тюрьмы.

И забыв про родные истоки,
Незаметной истертой тропой
Утекают людские потоки -
Кто в себя, а кто сразу в запой.

И под стрекот вонючих каналов,
В перезвоне эфирных оков,
Угарая на словом "анналы"
Вымирает страна дураков.


февраль 2019г.