И лишь эхом метался в её границах, для него ж непр

И лишь эхом метался в её границах,
для него ж неприступных, лишь эхом, в своём же доме...
её смехом и плачем, а сам же... лишь затаиться -
в этом царстве безумья движенья души не стоят...
в нём не знают желаний - давно прижились запреты -
с ними тихо и славно, и можно летать без крыльев,
и никто не прошепчет: а, может, и крылья где-то...
нет, никто не мечтает - настолько уж всё постыло...
это странное царство, в котором корон не носят, -
им бы было неловко - царей в головах не имут -
лишь себя охраняли, метая собакам кости, -
и их жизнь не хотела - не любит считаться мнимой...

Она меня превращает в другого - такого, какая сама...
меня как я уже нет, а только как она...
я получаюсь не я, а она...
плачу и смеюсь её плачем и смехом, а моих нет...
ни меня, ничего моего никогда уже нет...
я умер, чтобы жить ей... но не сам умер, а меня убили во имя её при моём рождении - она требовала этого - по-другому не могла существовать - без того, чтобы все, рождённые в ней, были ею, а не собою...
это чудовищно: жить и не знать, что ты - это не ты; терроризировать этим других, но не сознавать этого; идти по жизням других и не сознавать; чувствовать себя всемогущим, потому что не знать ограничений совести, да и не знать совсем её вне того, что разрешено тою, которая позволила тебе быть, потому что уверена, что ты будешь как она, что ты и есть она, что тебя как тебя никогда не будет...
тебе остаётся только ждать... быть вне этой жизни и всегда ждать - не тратить себя для себя, а ждать, что будешь нужен ей... беречь себя для неё...
да, ты просто вечный актёр, - доходит до тебя, - и единственная твоя роль - она, и ты отдаёшь себя этой роли, и она захватывает тебя целиком, и ты исчезаешь на всю свою жизнь, чтобы не кончаться ей...
как только появляешься ты, исчезает она...
и ты можешь об этом даже никогда не узнать - не родишься никогда как ты, не найдёшь в себе свою силу, а будешь только притягиваться её силой, как магнитом...
а когда её вдруг не станет, ты потеряешься в пространстве и времени, потеряешь близких, потому что все вы держались ею, а не самими собой...
и если ты полностью отдавался роли, не халтурил, ты возопишь, что где он, тот магнит, который вытягивал из тебя всё твоё, человеческое, что ты опять хочешь быть притянут им, потому что, иначе, тебе приходится чувствовать, а ты не умеешь сам, ты всегда только от её имени...
и что ты не хочешь учиться этому, потому что она всегда давала всё, что надо, чтобы ты видел себя всемогущим и всезнающим, и ты так и хочешь закончить своё существование, таким существом, требующим ухода...
и, в первый раз, тебе было бы прощено, что ты, вместо того, чтобы жить, исполнял роль, потому что ты родился в ней - был неволен - не выбирал её...
тебе простилась бы и твоя старательность в исполнении её...
но  если же, узнав про этот трюк, ты настаиваешь на его повторении, прощения быть не может, и, в первую очередь, не от сторонних наблюдателей - что им, не испытавшим нахождения себя в шкуре монстра, - а от других участников сценария, менее старательных, по той причине, что в них самих находился магнит, не такой, конечно, могучий, как у неё, но им хватало, чтобы не втягиваться в общее течение и оставаться нетронутыми в своей заводи...
и если сама она рождает непрощение, то и её уже не будет, как не будет той стройной силы, от которой зависело её существование...
а непрощающие, осознавшие себя в настоящем, увидевшие себя в прошлом, уже не позволят возродиться этому чудовищу, поглощающему человеческие жизни, потому что они любят её, любовью, человеческой, а не играют её на сцене, не хотят её ролью для себя, не умирают для этой роли... не предают жизнь...

Летящей походкой, несломленным взором,
прорвавшейся музыкой сфер затаённых,
не видя в игривости слова позора,
а только бы близким, и лишь не заёмным -
не этим ключом ли откроются дали,
до них недоступные пленному духу, -
кто лица посмеет стирать у медали,
тот больше не примет как данность разруху...
уже не приветится "северным мишкой",
и "ну, отними-ка" не встретит улыбкой -
уж столько насилья покажется слишком -
как тонны отправленных в небыль открыток...
кто понял, поверхностным шагом не ступит -
не скажет, - ну, что же ты так неопрятен, -
иначе, опять в отступлениях глупых,
иначе, найтись на последнем закате...
и так и не встретить ушедшего слова,
и будто бы даже дорогой знакомой,
и Снова Пустотам внИмая, и снова
надгробья счиТАя на Кладбищах ровных...
ни в снах не увидишь былую реальность -
не ту, что является лживой строкою,
а ту, что пускается в адскую крайность, -
сам Дьявол не смог бы смириться с такою...
спасеньем покажутся зовы к безумью -
уже не усмотришь в себе оправданья -
затворник сменился поэтом разгульным,
как кровью окрасились вскрытые дали...

16.02.19