Зал.
Вокруг людей количеством немыслимым,
Живым потоком тянущимся вверх
По лестнице парадной.
Бал.
И будто бы идея с мыслями,
Как ветер с листьями.
Теряется во сне и падает в астрал.
Не мал.
Тот вклад, увы который потерял
Средь книг и строк.
Наследственность течёт
Меж пальцев рук, как мёд.
Продолжить жанр, палку гнуть,
Пока древесный сук не надломится,
С тобой упав в гниющий пруд.
Где мальки доедают рыбьи плавники.
Увядающий жанр
© Copyright: Владислав Артюкевич, 2019
Свидетельство о публикации №119021805812
Свидетельство о публикации №119021805812
Рецензии