В окно свербит крапивница метели,
сосуды глаз воспалены от водки,
движения, слова его не чётки,
как те, совсем июльские качели.
Среди хламья нестиранного тюля
он смотрит на февраль. И скрип петель…
Ему скорее хочется июля,
и он торопится, летит в метель.
А вот тебе и двери гастронома…
Он так и не узнал, быстрей - в окно.
... Он был в своём июле, возле дома,
где счастлив был. Но не теперь. Давно.
Не теперь
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119021802028
Свидетельство о публикации №119021802028
Рецензии