свет ... и снег, как наледь вздохи, что увидела и поняла...оставив где то прошлое...реальность истины сквозь тень..крохи..
яма..дом..строительство, строитель, чувства...искренность и прародитель...
микро...рай...и он...склонилась, кто же так смеялся, ваша милость...кто же так искал тропу ко дому, чувства сжатость эфоричности соломы, все проходит...искренность лишь остается, кто играется, а кто и любит...так и живется..
театральная игра лишь постановка, как быть грибом шапочкой презирватива как обновкой, когда в дерьмо с такою силой погружают, и ноги часто вытирают, тиха перина снежного зеркалья, как жаль что истина любви едва ли растягивая латексом надменным, где сперма отиметь оставив чувства, просто как гкльятина непременно..а вид лишь образ...раз..два..три..но тот кто любит не считается увы..и больше меньше,чаще реже, так индивидуально..смотрю на театр, а в жизни все реально..подставить и в кусты свернуть..но за кустами тоже надо ухаживать и в этом суть..
где где любовь и резина ли она..вот вопрос...а любит или проходит...в чем ее искренность..вот где театр..но там ли вера и игра..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.