Мне надоело писать про боли,
О пики скал острых мои слова,
Я в этом поприще, как в неволе,
Мне просто легче, после, с утра.
Моё лекарство, вам повод мысли,
Моя муза, мне медсестра,
Нет повода рисовать эскизы,
Пишу картину, сразу, с нуля.
Редко поводом строк будет счастье,
Они позже греют душу едва,
На теплую режут свежее мясо,
И слёзы счастья убивают меня.
Вот он рокот больного сердца,
Снова пилит память меня,
Я вам приправлю немного перцем,
Мне просто легче, после, с утра.
С утра..
© Copyright: Соколов Дмитрий Михайлович, 2019
Свидетельство о публикации №119021708927
Свидетельство о публикации №119021708927
Рецензии