Книги

Мне говорят, зачем ты пишешь книги?
Не просто пишешь – хочешь издавать.
Прошла ведь мода, нет былой интриги,
Того смятенья, когда можно взять

Едва дрожащей трепетной рукою,
Пропахший краской типографской том.
В нём сотни дней, ночей, когда с любовью
Искал слова и рифмы к ним о том,

Как расцветает после зимней стужи
Твоя земля и хорошеет мир.
Когда тебя в восторг приводят лужи,
Весенний лес и радуга над ним.

Пусть говорят, ты зря сидишь, мечтая
Издать свой плод раздумий и надежд.
Сейчас эпоха на дворе другая,
И всё, что нужно в интернете есть.

Библиотеки стали вдруг помехой
И, может, стоит их совсем закрыть?
Так думает лишь умственный калека,
Я утверждаю: «Этим храмам быть!»

Да, я считаю храмами науки,
Познания для множества людей
Библиотеки… И я верю, – люди
Идут сюда не просто ради скуки –
Ради общенья с книгой, только с ней!

Пройдут года, но также будет шелест
Страниц заветных волновать народ.
Ещё не раз вы ощутите прелесть
Взяв в руки книгу – вечных истин свод!