Дорогой блеклых смольных глаз,
Под вальс дождя, под тишину живых,
Ушёл с возвратом термин “Pars”,
Остановился ток воротной вены.
Покров разрезан сладкой жизни,
И удалён был важный компонент.
Не может плакать он, не в силе,
В глаза из комы лишь смотрел.
Рыдает каждый клапан сердца,
В них собираются осадки сольных гущ.
Мы все желаем с кем-то вместе
Создать и без того потерянный союз.
Прости - мы любим это слово не напрасно,
Прощай, рыдающе кричим друг другу в след,
Забудь, что было, то уже не страстно,
Не возвращайся, я продал на себя билет.
Билет на себя
© Copyright: Владимир Дориан, 2019
Свидетельство о публикации №119021707752
Свидетельство о публикации №119021707752
Рецензии