И снова пишутся стихи. Черновик

И снова пишутся стихи
под вздохи лип за окнами…
Суфлёра слышатся шаги
сквозь ливня шёпот шёлковый…
И вот подсказаны слова
и понимаю, что едва ли
они случайные…
И раскрывается, как дверь,
смысл всех находок и потерь
через глаза печальные,
чайные, фатальные, необычайные…


Слова исчезли за полночь…
Уставшей рифме не помочь
облаку с яблоком …
Как на исписанном листе,
потерян на судьбы холсте
след каблука её…
NB!
Облако в яблоках
на высоких каблуках…

И снова пишутся стихи…
Стучатся в окна птицами…
Им вторят всполохи стихий
янтарными зарницами…
И день за днём проходит жизнь…
И бег часов неумолим…
Неотвратим, безжалостен…
И лишь июльские дожди
мне тихо шепчут: "Подожди…
Дождись закатной алости…
Там ветер стих...
Bечер тих…
Cтих,
как миг радости…


Часы устали время ждать
и стрелки побежали вспять
в утро прекрасное…
И не дано предугадать,
за что же будут вспоминать
нас люди разные,
праздные и несуразные,
в чём-то прекрасные...

Вот так вот пишутся стихи…