Время заката

            
Окошки затянуты пылью,
и сказка не сделалась былью.
И я уже стар – не повеса.
И дверь на навес не повесил.
И колет в груди к непогоде.
И вёдро сулили бы, вроде,
с утра в новостях вологодских.
И хочется супу по-флотски.
Окошки бы вымыть.  Не ладно.
И печь ремонтировать надо.
И сил бы оставить. Канаву,
как добрую новую справу,
изладить от дома до лога.
Петляет за домом дорога.
Пылит поселковая « Нива».
А в печке лениво, тоскливо
дымятся сырые поленья.
Банка нехитрых солений
стоит на столе одиноко.
Шкаф проскрипел кособокий
открывшейся дверцей нежданно.
За пыльными окнами странный
день исчезает в безвестьи.
Читаю подшивку «Известий»:
авторов местных и дальних
о море, о лете, о пальмах,
сообществах, семьях, семейках.
Прилечь бы в саду на скамейку
к окошку за серою пылью,
где сказку не сделали былью,
где годы становятся грузом,
где время заката, и юзом.