Время не лечит и гулко пульсирует боль,
Где-то в аорте, ночами, от думок дремучих:
Ведь не заметил, как быстро-то локонов смоль,
В белое сари одели закатные тучи.
Ландышей вьюга и ивовой страсти метель,
Выдохнув нежность, под небом июля истлели,
Стихла давно по лесам соловьиная трель,
Время пришло до весны замолчать менестрелям.
Знать, не дано ведь у брега речушки какой,
Утром ли, в полдень, на краешке белого света,
Выстлать придётся нам ямку травой-муравой,
Бренному телу в конце журавлиного лета.
Вот потому-то и сердца уставшего боль,
Где-то за полночь, на зорьке, всё чаще и чаще
Чертит по венам полосок лоскутную голь,
Да межреберий на теле неровную чащу.
Всё же, надеюсь, устав, от навящей хулы
Зим злополучных и приторно-сладостных вёсен,
Крылышек взмахом, нежданно ожившей пчелы,
Мне на ладошку, как ангел, опустится Осень.
Знать не дано нам...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119021702289
Свидетельство о публикации №119021702289
Рецензии