У неё на связке есть ключики с черепами,
Старый фартук, выпачканный в золе,
Она варит супчик с лягушками и грибами.
У Его Величества смерть – в игле.
И над ним давно грозовые сгустились тучи,
На дорогах – крест, трон из серых плит.
У неё дворец, королевство, красивый кучер
И доход от магии в сотни лир.
Она ходит ночью на кладбище, днём в молельню,
А в глазах сереет полынь-трава.
Она мило шутит, Король без конца болеет.
Ей на всё на светское наплевать
И на сплетни челяди, на белизну морали –
У неё пять виселиц, десять плах.
Жить да жить ей, но… кажется, умирает,
Ведь давно ржавела во тьме игла:
Кто бы знал и ведал, как, силы сама теряя,
Оживляла мёртвого короля.
Труп ходячий – такая «сказочная» реальность.
Ну и что там судят и говорят?
У неё на связке есть ключики с черепами...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2019
Свидетельство о публикации №119021608771
Свидетельство о публикации №119021608771
Рецензии