За что любить...

За что её, поэзию, любить?
Её к столбу позорному прибить
за то, что лучшие работают умы
на всякие сонеты и псалмы
и остальное пишущее братство
лишь умножает странное богатство.
За что любить горячечные строки,
терзающие ум и бьющие пороки,
когда в пороках жизнь и бытие -
за это можно не любить вдвойне.
За что любить, за сердца боль в ночи?
Когда, чтобы услышали - кричи,
но только на всё терпящей бумаге.
Вот ей никак не отказать в отваге.
За что её, поэзию, любить?
Тома всю жизнь на полках хоронить,
написанные в прошлые века,
но разве только полистать слегка,
запомнив пару строк, чтобы блеснуть умом,
хоть перелистан только первый том.
Любить поэзию - да это просто бред,
одно и то же столько долгих лет;
ну, хорошо, появятся иные:
видать, поэты люди непростые,
вот их, пожалуй, надо бы любить
и пестовать, и гладить, и хранить:
никто так не напишет, как они,
про боль поэзии в расколотые дни.
Никто точней не сможет объяснить,
что есть любовь и в чём её винить,
и почему на книжный ровный ряд
так часто обращается наш взгляд,
что пригвождённой быть к позорному столбу
не может пищу давшая уму.
И что поэта боль всегда права...
Бумага не горит, горят слова.