Скрипка, и немного больно...

                ИГЛА  ПАМЯТИ...                (памяти  И.  Анненского)
                или
    СКРИПКА, И  НЕМНОГО  БОЛЬНО...


Пластинку  крутит  времени  волчок..., –
всплывает  всё  сквозь  мелкие  детали; –
рыданье  скрипки..., чувственный  смычок,
как  от  касаний  струны  трепетали...
Звук  страстно  рос...!  То  затихал  совсем...,
но  эхо  в  скрипке  всё  ещё  звучало...
И  каждый  знал..., что  без  другого, –  нем,
и  потому  хотел  играть  сначала...

Но  к  нотам  страсть  в  смычке  была  сильней, –
он  поглощён  был  музыки  наукой...
И  что  в  любви  важнее  было  ей..., –
ему  казалось  нестерпимой  мукой.
Смычок  в  изгибах  скрипки  пламенел...,
и  струны  бил..., и  рвал  порой  невольно...
Он  наслаждаться  музыкой  хотел,
не  думая, что  скрипке  очень  больно...
Она  упала, бедная..., без  сил...
А  на  смычке  стал  нервом  рваться  волос,
но  он  напрасно  музыки  просил...
От  нелюбви..., в  ней  что-то  раскололось...

Любовь  навечно  оставляет  след
в  сердцах, как  на  виниловой  пластинке...
И  памяти  игла  сквозь  толщу  лет
счищает  с  глаз  ненужные  соринки...