Почему нас создают разными?

Красиво месяц в отчужденности заката
Смотрел из туч промерзшей вечной тишины,
«Старуха» Пушкина была ли виновата,
Когда с запалом все озвучила мечты?

От безысходности, быть может, и бранила
В уставшей жизни старика в тяжелый «крест».
И вот… нечаянно богатство получила,
Да тут любой б свихнулся – раб увидел свет…

Качнувшись ивой, распрямила свои плечи,
И горб исчез – свидетель жизненных эпох.
Она всего лишь возжелала не у пЕчи
Остаток дней принять, коль смиловался Бог -

Не белкой струйною лепить из мук лепешки,
Стирать мозолистой не надобно рукой…
Любой бы женщине на ноженьках – сапожки!
За что же люди бабе вынесли укор?

Что бедность схавала сполна её же волю?
И Рубикон пройти не смела опосля?
Да просто сникла она, Господи, ведь доля
Обычной женщины крестьянской тяжела!

А ей понравиться – желание беспечно.
Наряды модные – к вине ли приговор?
И слушать, слушать соловьев чудесных песню,
Или смотреть в измятость неба - рая створ…

Мне не понять, увы, безбрачие земнины,
Как будто брошена планета на избой.
И люд томится в заколдованности льдины.
Пока не стаяла, то ты еще живой…

И ходишь, ходишь с разноатомностью в теле,
Считая воронов иль зубы об гранит.
На кой мы разные, скажи, ну, в самом деле?
Одни – уродины - в желании планид

Вдруг оказаться Афродитою, богиней!
И закружиться в вальсе спелости любви.
Но снег не будет называться веток иней,
Ты сам себе сейчас, пожалуйста, не лги.

А ведь красавицам приходится не слаще,
За каждый дар Бог отнимает «птицы вдох».
И в жизни плакать им приходится почаще,
Чем всем дурнушкам - он готовит счастье впрок.

И проживать юдоль – не поле перейти
С истертой памятью за были - предрассудства.
Я, как поэт, прошу: «Ах, Господи, прости…
И дай нам в помощь во спасение искусство!»

14.02.19 г.