Прости меня, мама, за то, что влюбилась в дорогу,
За то, что уют твоих комнат сменила на людный вагон,
За то, что читаю твои разговоры и письма не долго,
А ёмким пунктиром: привет — перегон, перегон, перегон,
Пока. Будь здорова… Целую, скучаю — не пишешь.
А я не пишу половины того, что хотела б, в ответ.
Мы это умеем: громоздкое складывать в ниши,
А третье и лишнее прятать за гладеньким «нет».
Ты знаешь, давно раздарила подругам те платья,
Что шьёшь мне, как прежде — весёленький школьный фасон.
Они мне так дороги — младшие сёстры и братья,
И мы обязательно встретимся, выпадет сон.
Прости, что так редко меня понимаешь: привыкла
К чужим голосам и словам. Вот и к джинсам. А в слёзы
Не верь. То дождь, я одна тут торчу как ныряльная вышка.
Замёрзла. И греюсь, твои вспоминая глаза.
Иллюстрация: «Девушка под зонтом», Анри Матисс
Маме
© Copyright: Нина Нолина, 2019
Свидетельство о публикации №119021601632
Свидетельство о публикации №119021601632
Рецензии