Зачем я это делаю?
Не знаю!
И каждый день
в себе поэта
убиваю.
Зачем рождаюсь
с новой строчкой?
Нет сил
в конце
поставить точку.
Живут же люди прозой
и не плачут,
От счастья, что живут,
вприпрыжку скачут,
А я весь изогнулся
не туда,-
Блуждает взгляд,
смотрящий
в никуда,
И ищет что-то там,
в дали безбрежной,
Пытаясь отыскать
пристанище
душе мятежной,
Она, как узник,-
рвется из оков,
Как птице,-
жизни нет без облаков,
Так и душе,
нет жизни в теле.
Ждет отпущения грехов,
на самом деле!
*
Виктор Крюков
Воронеж, 15 февраля 2019 г.
Душа поэта
© Copyright: Виктор Крюков, 2019
Свидетельство о публикации №119021503352
Свидетельство о публикации №119021503352
Рецензии