Мой брат пропал в пылающих лесах
В полях на грани штыковой.
Он где-то пал, войны тяжелый прах,
Присыпал сердце жизни молодой.
А сердца любовь и боль,
Смешались с комьями земли.
В минуту ту затихший дол,
О нем воспоминание храни.
Храни, пока остынет даль,
Укрывшись временем иным.
И до того, когда печаль,
В рост, станет колосом твоим.
И пробивая плоть земли,
Качнется в поле одиноко.
И вспомнит, что он издали,
Где беркут кружится высоко.
Кругами он пойдет за ним,
В просторы и родные веси.
И поклонится снова им,
Родной земли обняв телеса.
И дух его соединится,
В успокоение с землей.
И, тогда Степи приснится,
Что не теряла сыновей!
***
© Copyright: Владимир Шалабаев, 2019
Свидетельство о публикации №119021502579
Свидетельство о публикации №119021502579
Рецензии