Дрянной коллаж

Ну, кто здесь? Эй! Приди, дотронься
Рукой до выжженного сердца.
Опять с тоскою иноверца
Я погружен в дрянной коллаж.
Под облачением из бронзы
Во мне скитается эрцгерцог,
В дождевике, в армейских берцах – 
Моей тоски прескверный страж.

Шопену пофигу карьера.
В экстазе, путая аккорды,
Готов маэстро сунуть в морду,
Войдя неистовостью в раж. 
Стою несчастным камергером,
Уполномоченным «Билборда»:
«На кой, Шопену, титул лорда
 За похоронный его марш?!»

Жаль я не пью, а то б напился,
И шлялся по промерзшим фьордам.
От пустоты, от дискомфорта,
Сорвав напудренный парик.
Ну, где же он запропастился?
Оставил шляпу и ботфорты…
Пошел босым – вот это фортель!
«Шопен, откликнись! Фредерик!»

Нет никого в пустой округе,
Теней шершавых только пальцы
За горло пришлого скитальца
Душить безжалостно ползут.
Наносит грим актер кабуки
Кругло лицо его, как пяльцы
И свет от грима в ритме сальсы
На землю ангелы несут.