Когда в новостях ничего нет помимо чернух,
А если другое - какой-нибудь юмор сортирный,
Я спичкой надломленной плавным движением чиркну,
И в старый блокнот пару строчек о чём-то черкну.
О чём-то, что ты назовёшь так банально "любовь",
О чём-то, что сам я не знаю назвать это как мне,
Когда на душе моей твёрдый возложенный камень
На мелкие части крошится от мига с тобой.
О чём-то, чему, говорящий на трёх языках,
Хотя и ни разу не слышавший даже родного,
Не в силах найти подходящего, нужного слова
И произнести до мурашек вблизи кадыка.
Ведь слово "любовь" так созвучно со словом "любой".
Но я, породивший в себе так давно краснобая,
Как есть понимаю, что ты далеко не любая,
Как белый не красный, как розовый не голубой...
О чём-то
© Copyright: Всеволод Волоколамский, 2019
Свидетельство о публикации №119021409422
Свидетельство о публикации №119021409422
Рецензии