Вновь расписал февраль пруда мольберт,
Но ветер стер,все снова в сером цвете...
Зачем,скажи?Но тишина в ответ,
Простой мотив,на камышовой флейте..
Расписан облаками небосвод,
Мотив на флейте льется издалече...
Горят огнями,средь замерзших вод,
На тонких ножках,камышинок свечи..
А ветер-дует щеки,все поет,
У нежной флейты,звуки очень тонки..
Качают головами,вмерзши в лед,
Метут по небу,зимние метелки..
Остановились...Снова всюду тишь,
Утихла флейта, как-то торопливо...
Но ветер вновь,опять поет камыш,
Качая головами в такт мотива..
***
© Copyright: Иван Дорога, 2019
Свидетельство о публикации №119021408739
Свидетельство о публикации №119021408739
Рецензии