Я выхожу на балкон посмотреть на град.
Рамы скрипят.
Чёрную мельницу вертит вечерний гром.
Что-то изменится, чувствую всем нутром;
В какую ни лезь дыру,
Мы в узелке у грядущего, на ветру.
Это не буря несёт над землёй пыльцу,
Это ты подносишь меня к лицу,
Это лист, предчувствующий глаза.
Позади грозы небесная полоса,
Где золотистою коркой иной земли
Жёлтое слово высветится вдали.
Интродукция
© Copyright: Леонид Поторак, 2019
Свидетельство о публикации №119021408665
Свидетельство о публикации №119021408665
Рецензии