Ночь. Деревня.
Сон. Молитвы.
Пыль шипит
Ударом бритвы.
Остывает долго в ночь.
День придёт, помочь он прочь.
Он нагреет, подожжёт,
Быстро ей дела найдёт.
Утром ноги молодые
Размолотят всё в труху,
Смешав все мысли удалые,
Что пыль держала на слуху.
Всю ночь, моля, она любила,
Хотела высказать порой,
Но не счастье милостиво было,
Был рад и добр ХАОС злой.
***
© Copyright: Антон Скрябин, 2019
Свидетельство о публикации №119021405395
Свидетельство о публикации №119021405395
Рецензии