Я набат,
не просто церковный колокол.
Если богат,
так только счётом бед.
Чему не рад?
Мой бок уже надколотый.
Бьют подряд
в меня уж тысячи лет.
А звонари
сколькие перебывали?!
Вон, посмотри,
стреляных только ряд.
Чьей-то рукой
лишь одного убирали,
Тут же другой
хватался за мой канат.
Но без затей
просто с одним управляться.
А средь людей
та же трусливая тишь.
Что же ты, мир?!
Может пора подняться?
Или на пир
свой поминальный спешишь?
Январь, 1990г.
Набат
© Copyright: Лана Бирюкова, 2019
Свидетельство о публикации №119021405061
Свидетельство о публикации №119021405061
Рецензии