Порыбалить на заре хотел и с вечера
перемёты перебрал, проверил вентери.
Ночью снилось, будто дядька и отец
пьют первач под малосольный огурец.
И грохочут до заречья песнями.
И хохочут: скоро, мол, на пенсию...
Сна лохмотья, что похмелье, в голове;
ноги сами повернули под навес.
Мастью масло, звуком звон – сосновый тёс.
Инструмент – хоть дедов – ладен да остёр.
Про рыбалку даже и не вспомнилось.
Дух покоса, танец пчёл... Работа спорилась.
Не спешил. Но только солнце за зенит –
к тени стенки домовину прислонил.
И – спокойствие. Как важный сдал наряд.
Сам и лёг. Спустя неделю в аккурат.
Всё шептались: вот умелец – справный гроб.
Отнесли. Зарыли. Вспомнили добром.
Царство божье. Землю пухом. Память вечную.
Говорят, что сны бывают вещие...
Сон
© Copyright: Михаил Табакмахер, 2019
Свидетельство о публикации №119021403384
Свидетельство о публикации №119021403384
Рецензии
Грустно и зримо, мастерски написано. Знакомая старушка восьмидесяти лет уже заранее сделала себе памятник из габро - он пока стоит в мастерской как реклама, пока она гоняет по городу с этими модными лыжными палками - забыла, как они называются: переклинило меня от этого стиха, не иначе...) Да, жизнь - это, в принципе, и есть подготовка к смерти. Спасибо за свой вариант "мементо мори")
Марина Юрченко Виноградова 06.11.2022 19:39 • Заявить о нарушении
Марина Юрченко Виноградова 06.11.2022 19:39 • Заявить о нарушении
Скандинавской ходьбой она занимается - ну, наверное, и палки обзываются также))
Марина Юрченко Виноградова 06.11.2022 19:38 Заявить о нарушении
Марина Юрченко Виноградова 06.11.2022 19:38 Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.