Стираются линии на картине, -
Художник рисует смерть.
Впредь и отныне
Он слышит ее в своем сердце,
Напоминанием о часах,
Что заведены
Давным-давно
В небесах.
У смерти есть глаза,
И пальцы,
Которые проникают
Сквозь дым обездвиженной плоти,
Чтобы забрать сердце.
Но если в нем ничего нет?
Или ничего нет,кроме
Не принадлежащего ему света?
Тогда и у смерти
Не найдется ответа.
Стираются линии на картине.
Как она выглядит, -
Та посланница черных ночей,
Откуда исходит
Странный сладкий аромат
Ее ослепших очей?
Стираются линии на картине.
Смертельно больной художник
Смотрит на свою мечту,
И понимает, -
Есть выход:
Не рисовать,а попросту умереть,
Чтобы было
На что посмотреть.
Но смертельно больной художник
Не умирает.
Никогда-никогда не умрет.
Он берет револьвер,
Заряжает
Единственной пулей.
А рядом
Единственная его мечта...
Просто ждет.
Смертельно больной художник пытается рисовать
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119021308528
Свидетельство о публикации №119021308528
Рецензии