душевнобольные шрамы

я разучилась писать эти строки,
рассказывать все о себе.
так может пора отдохнуть?

узнав хорошие вести,
становится прелестно на душе,
хочу я петь и плясать,
но раны есть на руке.

их осязаемость приносит боль,
такую нестерпимую и явную,
что хочется убиться головой,
о что-нибудь точно не мягкое.

глядя на них так тяжко,
живется труднее что ли,
и может совсем не важно,
зачем люди создали чувство боли.

я встану опять пораньше,
чтобы раны не увидел никто,
оденусь в лютой спешке,
убегу куда-то в село.

буду бегать по полю,кричать,
чтобы стало легко,
буду кровь свою проливать,
и лететь высоко-высоко.

может быть ты увидишь порывы
этой боли тяжелой.
как-то в ночи развидев
и назвав свою жизнь бездонной.

бордовая кровь так и льется,
как ее остановить?
а может не надо вовсе?
что скажешь?
быть иль не быть?

и Шекспир мой любимый считает,
что жизнь это полное дно.
никого вам это не напоминает?
ну,меня разве что.

оставшись с вами надолго,
расскажу про черный взгляд,
людей,что видят шрамы,
на руках других ребят.

осуждение. ненависть. страх.
и замучило это уже.
хватит пялиться.
хватит.
достало уже.

а раны,превратившись в застывшую корку,
болят еще больше.

но не чувством,
а осязанием мысли,слова.

пора прощаться,
пора уходить.
прощайте.
и надеюсь,надолго.