На пороге весны

Февраль прилип тринадцатым числом,
На календарь, на площадь, на окошко,
На куст рябины, девушку с веслом,
На лавочки, старушек, на обложку,
Какой-то книги с вензелями букв,
За зиму непрочитанную даже,
На носовой платок, на ноутбук,
С картинкой черноморского пейзажа,
На голубя, на голову вождя,
На стройные ряды зелёных елей,
На вереницу тёть и шапки дядь,
Бегущих, будто держат на прицеле,
На помидоры, редьку, огурцы,
На фартук продавца, на купол храма,
На старый сквер, на дворника, на цирк,
На мальчика с торчащими вихрами,
Смотрящего на облачную даль,
С последней парты корабля науки,
В его дневник давно прилип февраль,
Мороз ещё не опускает руки,
Играет ветер соло на трубе,
Оставив потепление на завтра,
Слетает, с ветки, серый воробей,
Очнувшийся, как мудрый Ботхисаттва,
Февраль ещё везде, куда не кинь,
Весна забуксовала возле старта,
И еду я, как, на осле, акын,
Домой, залипнуть в ожиданье марта.