I
От седьмых, увы, последних врат
Мне идти над пропастью под Богом,
Чтоб свернуть в себя или в азарт,
А потом случайным выйти блогом,
Трудной и растрёпанной строкой,
Но больной, хронически навылет.
Снится падающий снег, ночной покой,
Сногсшибательны по вкусу и по силе...
Не хватает жизни, месяца и дня,
Чтоб понять/познать/изведать/вспомнить.
Вместо Босха странная мазня
Украшает стены тёмных комнат.
Нет свободных мест на небе. Нет.
Я опять в приёмной с жёлтой свечкой.
Спит старик-архангел, буквоед.
И на исповедь рвану опять по встречке...
II
Ночь фальшива, раздаёт часы и визы,
Но её навряд ли обвиню,
Город в блуде эксгибиционизма
Замерзает прямо на корню.
День облокотится на карнизы,
Счастье раздаёт какой-то жмот...
Жгут карман серебренники (тридцать),
И Иуда в очереди ждёт...
от седьмых, увы, последних врат
© Copyright: Андрэ Джи, 2019
Свидетельство о публикации №119021306863
Свидетельство о публикации №119021306863
Рецензии