Сон
В страну, где печально, убого,
Попала, блуждая я в снах.
Дорогу ль искала там к богу,
Иль что потеряла впотьмах?
Здесь люди все в сирых одеждах,
Глаза же их скорби полны,
Как будто погибла надежда,
Как будто не знают весны.
А солнце там спрятали тучи,
И ночью светлее, чем днем.
Откуда же свет тот тягучий?
Такого нет в мире земном.
Я что-то давала тем людям
И что-то все пела. О чем?
Но вскоре, как будто на блюде,
Мне факел, горящий огнем,
Дал некто, одетый в лохмотья,
И молвил он, будто сквозь стон:
«Дарю тебе, милая гостья,
Я сей чудотворный огонь!
Но только ты помни об этом.
Страну, где была, не забудь…»
Тут сон – он приснился мне летом –
Прервался. Но в чем его суть?
Я часто его вспоминаю,
Пытаюсь умом разгадать.
Сны вещие,знаю, бывают...
Жизнь – тайна и кладезь задач.
Сон
© Copyright: Елизавета Бильтрикова, 2019
Свидетельство о публикации №119021209818
Свидетельство о публикации №119021209818
Рецензии
