* * *
Я теперь никакой не писатель,
Я теперь лишь презренный поэт.
Из редакций меня выгоняют,
Изрыгая ругательства вслед.
Я когда-то писал детективы,
Уважаемый был человек,
И в большой современной квартире
Жил с семьей из пяти человек.
И поэтому я возгордился,
Стал всё чаще стихи сочинять,
И семья от меня отвернулась
И сумела квартиру отнять.
Не виню я своих домочадцев,
Ведь поэзия – страшная чушь,
Ведь не скажешь порядочным людям,
Что поэт ваш отец или муж.
Я виню собутыльников подлых,
Ведь они не позвали врача,
А вовсю восхищались стихами,
То рыдая, а то хохоча.
И поэтому я возгордился,
И пошел я по гиблой стезе,
И поэтому все отвернулись
От меня, – ну решительно все.
Лишь порой прошмыгнет собутыльник
В теплотрассу ко мне, трепеща,
И стихам зачарованно внемлет,
То рыдая, а то хохоча.
Я теперь никакой не писатель...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2019
Свидетельство о публикации №119021207325
Свидетельство о публикации №119021207325
Рецензии